Cloe

Cloe

Pelirroja, pura alegría y de golpe triste. Se sentó en el mismo banco donde yo leía un libro, colgó el teléfono y se puso a llorar. Era joven, no tendría más de veinticinco años. — ¿Qué te ocurre? —Pregunté. —Nada —Respondió sollozando—. Es igual. — ¿Cómo que nada,... read more
El pintor

El pintor

  Creo recordar que era de noche. Una noche amable. Posiblemente a principios de otoño. Lo que es seguro es que yo había dado por finalizado el cuadro, lo había firmado y, tras una cena frugal, fui a acostarme. Unas horas después, tal vez por la edad, tuve ganas... read more
Yo nací en un lugar

Yo nací en un lugar

Yo nací en un lugar al que alguien, en algún momento, llamó planeta, y otro, en otro momento bautizó como Tierra. Crecí acariciando el mar, paseando los bosques, bajando a los abismos y subiendo a las montañas. Esto último, lo de bajar y subir, poco, mis rodillas... read more
Castúo

Castúo

Fue un agosto de principios del siglo XXI cuando recibí mi primera clase de castúo. Para entonces ya llevaba muchus añus comprindiendu a Filín a Jimenez y a otrus, Toa una vida de veraneos en el pueblu. Era de nochi, y el bar del Hogar del pensionista aún seguía... read more
La hija del pajarero

La hija del pajarero

Cuando conocí a Paloma yo tenía doce años y el sol asomaba con ganas por el molino de tío Fabián. Ella, con dieciocho años, se cubría con un paraguas que agarraba con la mano derecha y en la izquierda sujetaba una jaula con seis jilgueros. — ¡Hola! ¿Qué haces? —dije... read more

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